CARTAS AO AVESSO: Maria Juliana Dacorégio

quarta-feira, 11 de abril de 2007

Maria Juliana Dacorégio

Maria Juliana Dacorégio

Uma das minhas melhores amigas, essa mulher que exala sua beleza exterior, também demonstra que seu interior possui qualidade e destreza através de suas críticas. Formada em jornalismo, essa querida amiga traz hoje a prova de seu talento para as letras.
Site: http://somanypiecesofme.blogspot.com

Os outros estão errados

O carro não pode estar sujo
A cara não pode ter espinhas
As contas têm que estar em dia
E as roupas na lavanderia

O chão? Sem poeira!
A pia? Sem louça!
A comida? Só cozida!
Os potinhos? Sempre bonitinhos.

Cabelo cortado
Barba feita
Terno engomado
Postura perfeita

Não posso sentir frio
Não posso sentir dor
Não posso virar o pé
Não posso falar de amor

Plano de saúde
Cama arrumada
Quadros alinhados
Casa perfumada

Mas os interesses foram trocados
A opinião, equivocada
Gratidão é pouca
E as conquistas... não são comemoradas.

Maria Juliana (Agosto/2004)

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CARTA - Carlos Drummond de Andrade

Bem quisera escrevê-la
com palavras sabidas,
as mesmas, triviais,
embora estremecessem
a um toque de paixão.
Perfurando os obscuros
canais de argila e sombra,
ela iria contando
que vou bem, e amo sempre
e amo cada vez mais
a essa minha maneira
torcida e reticente,
e espero uma resposta,
mas que não tarde; e peço
um objeto minúsculo
só para dar prazer
a quem pode ofertá-lo;
diria ela do tempo
que faz do nosso lado;
as chuvas já secaram,
as crianças estudam,
uma última invenção
(inda não é perfeita)
faz ler nos corações,
mas todos esperamos
rever-nos bem depressa.
Muito depressa, não.
Vai-se tornando o tempo
estranhamente longo
à medida que encurta.
O que ontem disparava,
desbordado alazão,
hoje se paralisa
em esfinge de mármore,
e até o sono, o sono
que era grato e era absurdo
é um dormir acordado
numa planície grave.
Rápido é o sonho, apenas,
que se vai, de mandar
notícias amorosas
quando não há amor
a dar ou receber;
quando só há lembrança,
ainda menos, pó,
menos ainda, nada,
nada de nada em tudo,
em mim mais do que em tudo,
e não vale acordar
quão acaso repousa
na colina sem árvores.
Contudo, esta é uma carta.

Livro Aberto, de Germano Gonçalves

Eu gosto de livro, dos livros.
Livros abertos, livros fechados,
e até os lacrados, intocáveis.
Gosto da capa, das capas.
Do formato, em qualquer estado.

Dos prefácios, das palavras fáceis.
Das orelhas e, lombadas.
Da capa dura, da brochura, espiral.
Livros de romance, contos e espiritual.

Poemas, crônica e policial.
Das primeiras paginas,
dos dados de catalogação, Copyright.
Eu gosto dos agradecimentos,
das homenagens e dedicatórias,
dos índices, apêndices, das paginas do miolo.

Do papel em que passo o olho,
dos escritores e escritoras,
dos poetas e das poesias.
Eu gosto do que lia, escrevia.
Eu gosto de livro, dos livros.

Da folha em branco.
Da escrivaninha, de um orador, do computador.
Da folha com linha nasce o mais ilustre, filho do homem.
És livre, tornando a realização, de toda sua existência.
O livro vem de dentro, não vem do ventre.
Vem do coração, vem da mente.
Deixe-o perto, deixe o livro aberto.