CARTAS AO AVESSO: Coisas simples

terça-feira, 29 de setembro de 2009

Coisas simples

Essa é a janela do meu quarto.
Uma visão de árvores e barulho de mato com passarinhos.
Um silêncio para dormir , um sossego para minha vida.

Valorizar as coisas raras para viver melhor!

3 comentários:

Unknown1 de outubro de 2009 às 11:22
Olá Bea, voltei amiga!!!
O nosso cantinho da paz e do sossego é muito importante!

beijinhos
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Unknown2 de outubro de 2009 às 12:27
Querida, cheguei a escutar o silêncio! Beijos.P.S: Fui convidada para Feira do Livro de Criciúma, dia 06.10 as 10:00.
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Unknown2 de outubro de 2009 às 16:58
Oi Beatriz querida!
Não foram os acadêmicos que me convidaram, foi o Carlos da fundação cultural. Concordo contigo quanto alguns dos acadêmicos. Gostaria que fizesse parte da mesa comigo.Criciúma perderá uma boa oportunidade de tê-la na feira. O tema é sobre produção dos livros.
Beijos, Bom fim de semana.Te adoro!
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CARTA - Carlos Drummond de Andrade

Bem quisera escrevê-la
com palavras sabidas,
as mesmas, triviais,
embora estremecessem
a um toque de paixão.
Perfurando os obscuros
canais de argila e sombra,
ela iria contando
que vou bem, e amo sempre
e amo cada vez mais
a essa minha maneira
torcida e reticente,
e espero uma resposta,
mas que não tarde; e peço
um objeto minúsculo
só para dar prazer
a quem pode ofertá-lo;
diria ela do tempo
que faz do nosso lado;
as chuvas já secaram,
as crianças estudam,
uma última invenção
(inda não é perfeita)
faz ler nos corações,
mas todos esperamos
rever-nos bem depressa.
Muito depressa, não.
Vai-se tornando o tempo
estranhamente longo
à medida que encurta.
O que ontem disparava,
desbordado alazão,
hoje se paralisa
em esfinge de mármore,
e até o sono, o sono
que era grato e era absurdo
é um dormir acordado
numa planície grave.
Rápido é o sonho, apenas,
que se vai, de mandar
notícias amorosas
quando não há amor
a dar ou receber;
quando só há lembrança,
ainda menos, pó,
menos ainda, nada,
nada de nada em tudo,
em mim mais do que em tudo,
e não vale acordar
quão acaso repousa
na colina sem árvores.
Contudo, esta é uma carta.

Livro Aberto, de Germano Gonçalves

Eu gosto de livro, dos livros.
Livros abertos, livros fechados,
e até os lacrados, intocáveis.
Gosto da capa, das capas.
Do formato, em qualquer estado.

Dos prefácios, das palavras fáceis.
Das orelhas e, lombadas.
Da capa dura, da brochura, espiral.
Livros de romance, contos e espiritual.

Poemas, crônica e policial.
Das primeiras paginas,
dos dados de catalogação, Copyright.
Eu gosto dos agradecimentos,
das homenagens e dedicatórias,
dos índices, apêndices, das paginas do miolo.

Do papel em que passo o olho,
dos escritores e escritoras,
dos poetas e das poesias.
Eu gosto do que lia, escrevia.
Eu gosto de livro, dos livros.

Da folha em branco.
Da escrivaninha, de um orador, do computador.
Da folha com linha nasce o mais ilustre, filho do homem.
És livre, tornando a realização, de toda sua existência.
O livro vem de dentro, não vem do ventre.
Vem do coração, vem da mente.
Deixe-o perto, deixe o livro aberto.